Вот идешь ты к чему-то, спотыкаясь, получая удары судьбы, а в итоге оказывается, что тебе все это приснилось, и ты все это время стоял на месте.
И некого винить, зато есть, кого любить, но не любиться, есть ради чего жить, но ошибка на ошибке, есть, кого хочется защитить, но не получается. А еще, оказывается, есть Бог.
И вот же какая ирония-сука – ты, спустя столько лет, мыслей и действий, уподобившихся Люциферу готов рыдать, как побитый отцом-алкашом ребенок. Ты просишь прощения перед Богом. Ты неудачник и не знаешь ни одной молитвы. Ты думал, в них нет проку и смысла, Он не слышит, а если и слышит, то ему плевать на тебя.
А сейчас до тебя вдруг дошло. А вдруг…
Нет человека, который понял бы тебя и выслушал все от начала и до конца. Это не сможет ни один из твоих друзей, не потому что не захочет, потому что ты сам не сможешь открыться настолько, ни мать, потому что ты просто расплачешься и заткнешься, никто. Кроме…
Кроме самого тебя.
А еще Бога.
Ты утверждал, что говорить с Богом, все равно, что говорить с собой самим. Нет разницы.
Почему сейчас ты так уже не думаешь?
Тебя сломали. Ты раб Божий. Его тварь. Его ребенок. Его непослушная овца.
Тебе плохо и хорошо от этих мыслей.
Ты устал биться в поиске правды.
Может, ее и нет вовсе?
Может, пора вернуться в стадо?
Неужели мы и, правда, были рождены, чтобы смириться?
Заткнись и не дерзи, Лена! И попадешь в лучшее место, как сыграешь в ящик…
Опусти голову и не смей пялиться куда нельзя!
Если и был человек по имени Люцифер на самом деле, его можно понять.